Trece de febrero.

¿Por qué me importa una madre lo correcto e incorrecto?, acaso tengo descompuesta esa parte de la moral.

Quiero meterte la lengua y arrastrarte los sabores,
lentamente,
con fruición,
sabiamente recolectar tu savia.

Heureux mercredi des cendres.

Ocho de febrero.

So slowly…

¿Recuerdas esa canción? Eras luna sin sol, meciéndote suavemente en mis brazos, escapando de una realidad tangible (aunque no menos odiosa), (cantándote: tu marido), (buscándote las nalgas bajo tu delgada falda), masticando tu nombre, acobardándote en la esquina del bar, cuyo nombre no pronunciaré para preservarle la magia.

Berta: qué días tan insanos y extrañamente hermosos.

Cuando vuelvas, pues has de volver, compraré ese negocio para los dos, o al menos lo rentaré una noche de cuartos menguantes.